14 de Decembro do 2009

Soños dun plantígrado.


"ahí cun asiento de primeira clase, sucio, un asiento de primeira clase para ver o fin do mundo e a volta a nacer"


Empezou esto, cunha entrada frustrante , chea de rabia, chea máis ben de decepción, decepción esa é a palabra. Nun deses momentos nos que sintes unha quentura na boca do estómago , presión na gorxa e tremores na cara.

Sí pode ser que vexa as cousas idealizadas , como unha pequena esperanza , intentando frustradamente buscarlle unha alternativa a todo, e un lado positivo, cousa que non daba resultado aparente. Esa era a meta.
Comezou este blog como dín que comezou o noso universo, cunha grande explosión, foi un día 14 de Decembro do 2009, un día soleado no que o mar bombeaba ondas.
O tempo pasa " non se detén cando pechas os ollos", din que os mellores pensamentos as mellores decisións tomanse cando estas en plena ación, pode ser, pero teño as miñas dúbidas.

Pode ser tamén .que dende a primeira entrada metera a pata ata esta última que aquí desenrolo,explicome:
Non me gustan os blogs demasiado persoais ainda que sexan de temas que me gustan non sei non lles interes, outros que vexoo como un chiste son os miles de blogs de deportistas amateurs que pretenden lucirse -non sei con que pretexto- poñendo as súas marcas , os seus records persoais, o número de kilometros que teñen acumulados en X meses, pareceme bastente curioso, e respetable, pero hai varias preguntiñas que me rondan a cabeza pensando no meu blog e neso mesmo.

Metería eu a pata nese sentido? Irei contra os meus propios gustos?

A verdade e que vendo dende "fora" o blog, case non ten conexión unha entrada con outra, tampouco é un blog adicado a un deporte, a unha temática específica, basicamente será polas miñas inquietudes que non se centran nunha cousa sola, "maestro de nada , aprendiz de todo".

Tuben que poñer debaixo da cabezeira unha frase para lembrarme eu mesmo de que iba esto "Un blog adicado a calquera tema relacionado coa natureza e o deporte e tamén algo de amor ao saber."



Todos temos as nosas historias , motivacións metas na vida (ou non) , "somos tantos como distintos". Pode verse reflexado en todas as cousas que facemos na vida, pode verse nas contendas de taberna que tanto me gustan, ata na forma de camiñar pola rúa.


Chegou un punto que teño tantos borradores gardados aquí que parece que estubera esribindo unha enciclopédia de textos inconexos, unha chea de borradores con datas tan alonxadas no tempo que os temas dos que pretendia falar xa están cadúcos.

Este blog estaba pensado para durar 2 entradas como moito, o último coletazo, dúas entradas para desafogarme e punto, e agora dous anos despois que saco en claro de esto.... Está claro que non me supón unha pérdida de tempo, as entradas non son nin complexas nin con moita chicha, escribo no momento e así como ven así se queda, e si non quero poñer nada máis queda no caixón dos borradodes esperando a ser aberto, ainda que sexa para buscar frases.

Non sei , a verdade, esto parécemene un exercicio de bipolarísmo, un tanto banal, gústame e non , pecho o blog pero non , a quen lle interesa o que poño aquí...
Miro a pestaña onde pon "estadísticas" e pareceme increible , as veces digome "a metade das entradas son miñas" ainda que sei perfectamente que entro cando escribo, e decir poucas veces. Miro a procedencia das "visitas" case todas de españa e outras de países tan alonxados como EEUU, menos mal que se me da por "escribir" en galego, debe ser por eso que temos emigrantes por todos os recunchos ou as ips dos meus amigos rotan por todo o mundo...


Un borrador :



Maybe I've seen too many movies you know.

"La pistola está en mi mano , fría, inerte. La percuto [eh! se trata de "nosotros"] , digo lentamente "presta mucha atención, mis ojos está abiertos" introduzco el frío cañón de la pistola entre mis pútridos dientes y apreto el gatillo, el proyectil atraviesa mi carne como una flecha , certera e imparable, la piel se agita por la onda expansiva, mi cuerpo inerte cae sobre una silla de plástico, la típica silla de oficina, el casquillo suena como el último movimiento de una pieza remota compuesta por el virtuoso Rachmaninoff retumbando por todo el edificio.

La sangre caliente brota de mi cuello, el disparo no fue certero, el olor a carne quemada se apelmaza en mi pituitaria me pregunto "¿Qué es ese olor?" Mi amado alter ego, mi idealización de mí mismo, se desploma ante mí y desaparece para siempre, solo, desamparado en el vacío, veo una luz, la luz del ascensor abriéndose, estoy vivo, me levanto y oigo gritos, solo es mi conciencia, nada más. Me repito una y otra vez, mueres cada noche para resucitar cada día , pero eso ya no funciona, simplemente es un cuento de viejas, una motivación para personas poco sesudas, un engaña niños, lo mío es más grade es perfecto. Oigo por un instante una simple palabra " Tú" retumbando en mi cabeza , en el fondo , allí donde se generan los sueños de esta mal nacida sinrazón, y sigue, "tú eres un carbón", y sí, digo que sí, digo que lo soy, soy ese, ese lunático que sueña con el fin del mundo, con vivir libre , con volver a ser un animal ´[no se como el cabrón sigue en pie, es un cabrón muy fuerte], "pero porqué, has intentado matarte", " no pasa nada , escúchame , ahora escúchame, mírame, te aseguro que estoy bien, confía en mí", miramos por la ventana y el cielo era hermoso, la silueta de los edificios estaba iluminada por el fuego que los consumía, comprendimos que estábamos fuera de lugar, como si nos bajásemos del carro del tiempo y observáramos el transcurso del tiempo fluir libremente, fuera en la distancia, pero eso se acabó en el justo momento en que se subió a ese vagón del tiempo y yo me quedé sentado en la acera, con las palabras del vagabundo de la esquina que viera el día anterior, "mejórate campeón", se fue y no volverá. "Nuestros padres fueron modelos de dios, si nos abandonaron que dice eso de dios" "tienes que aprender a rendirte, y pensar que algún día morirás" puede ser que mueras ahora mismo, que te gustaría hacer si fueras a morir en este justo momento, si no lo sabes es que tu mundo se reduce a la no existencia, al no ser , no creer y no estar, si tu último pensamiento es nada es que no , no eres. Olvídate de todo. Y en un instante, suena el despertador, bienvenido a la vida. Entonces empecé a correr, y corrí , corría más y más y mi sangre se transformó en ácido de batería y luego corrí hasta que mi corazón dijo para , pero no pude detenerme. No pude."

"Me detuve. Mi corazón se comprime de la misma forma que la lata de tu refresco de moda favorito, con ese mismo sonido metálico, rescrebajandose dulcemente. Mis articulaciones suenan como las puertas de una antigua prisión, un sonido sordo, implacable, el mismo sonido que hacía saltar las lágrimas del recluso recién llegado, con su cuerpo plagado de hematomas, hematomas como los míos propios que me adornan como guirnaldas de navidad .

Pienso, "el tiempo es un circulo, no tiene ni principio ni fin " para que sirven entonces esas letanías clericales que adoctrinan la mente y preparan el espíritu para la muerte , puede que las soluciones a todos estos rompe cabezas estén escritas en el cielo por encima de las nubes, donde siempre luce el sol, pero mi vista está clavada en el suelo , que idiota.

Si te digo la verdad, joven, me importa una puta mierda tu vida , tus intenciones. Y con esto no quiero que pienses que soy el típico tío "soy sincero por lo menos" , no, soy un cabrón ,de pies a cabeza, sin más. Y en este instante podería escupirte a la cara y seguramente en un futuro me lo agradecerías, complaciente, como un yonki ante su camello, ese mismo camello que te golpea ,humilla y maltrata pero tu suplicas por esa chispa que te enciende la máquina otra vez. Patético.

Ahí estas, sentado en el segundo peldaño de la puerta del inmundo bar, con tu semblante de vampiro que ansía ver la luz del sol, triste y desamparado, pero no das pena ni al más samaritano que pasa por delante de ti, incluso se vislumbran sonrisas. Yo, postrado ante ti en la distancia te analizo, como de costumbre, pienso " pobre, lástima de vida, eligió el mal sus cartas o simplemente las usó como posa vasos, te desprecio, que pérdida de tiempo".

Ahí estas , impasible, tu odias tanto como el mundo te odia a ti, día tras días tu meta más preciada es llegar al día siguiente maltrecho a trabajar, a ese trabajo de subsistencia , lo mínimo para comer, el reintrego para fumar beber y drogas, una inversión cojonuda en la seguridad social. Caso clínico de la morgue universitaria, "esto negro como el betún con aspecto de esponja es un pulmón" ruido de bolígrafos y toses de fondo, "esto de aquí, perfectamente diseccionado en finas lonchas, es un cerebro, por cierto también esponjoso". Ese cuerpo que tienes como soporte , como andamio, ahora perfectamente estibado en recipientes de cristal y bañados en delicado formol, todo claro debidamente catalogado y clasificado.Eso en el mejor de los casos. Elige la vida."

Se eu mesmo dudo de que é esto ,entón que é Soños dun Plantígrado?
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